les fossoyeurs du dimanche

Un type apprécié par les autres. Apprécié par sa femme. Wendy. L’explication. Elle l’appréciait plus qu’elle ne voulait l’admettre. Elle s’acharnait. Elle allait voir tous les détectives privés de la terre. Elle se faisait rembourser s’ils ne trouvaient rien. Elle vivait avec un autre type. Le parfait amour. Pourtant. Elle demandait à d’autres détectives de s’occuper des recherches. Elle appelait tous les soirs.

Observant, hagards dans les couloirs, les uns assurer la relève des autres, un sursaut de moralité me retient dans mon bureau.

Ce qui pourrait aider ?

Ce qui pourrait aider à me mouvoir, c’est établir combien de personnes je vais sauver en mettant mon meurtrier derrière les barreaux.

Oui, combien de personnes.

Peut-on l’évaluer scientifiquement ?

Puis-je appeler les experts ?

Allo, passez-moi l’expert en prévisions criminelles. Oui, bonjour monsieur, vous êtes devant votre ordinateur, je vous donne les données à saisir. L’âge de la criminelle potentielle. Son revenu. Ses gouts… alors, combien ? Ça tourne, il faut laisser le temps à la machine de calculer. Quinze ! Combien vous me dites ? Quinze, si j’arrête mon meurtrier. Je vais sauver quinze personnes. Quinze innocents. Si j’arrête mon meurtrier. Vous assurez que je vais sauver quinze vies, merci monsieur l’expert.

Hélas, je n’ai pas cette certitude.

Je n’ai qu’une intuition.

Je ne saurai dire si c’est mieux.

Une intuition que je réussis pour l’instant à partager avec mon chez, que je n’arriverais pas à faire comprendre à son successeur, car successeur il y aura. D’après les rumeurs.

Moi aussi je vais écrire un livre, un roman, j’en ai jeté les bases, j’ai fini le premier chapitre, et le dernier, c’est important de maîtriser son dénouement, c’est l’essence du roman le dénouement, j’attends de prendre une année sabbatique, je mets de l’argent de côté pour m’en sortir, j’espère que je n’aurai pas de coups durs, ouais, de gros coups durs, ça arrive, des procès surtout, mon dernier procès m’a coûté 10000 euros, autant dire que mes économies se sont volatilisées, j’ai remonté la pente, je vais aller sur une île, je me vois bien sur une île…  !

Je pourrais écrire des poèmes, un recueil de poèmes, plus facile d’écrire des poèmes, disons que je me lève, je prends mon stylo, je m’assois, et j’écris, j’écris un poème, un poème sur ce que j’ai vu aux infos le soir avant de me coucher, un poème sur les années que nous avons gâchées ensemble, un poème sur le temps, sur l’incroyable immobilité du temps, chaque matin un poème, un an de poèmes, et au final, ça fait un livre.

J’aimerai mieux écrire un roman.

Il ne faut pas que je m’égare.

Les idées pour mon roman ne doivent pas se perdre.

Je veux dire, ce n’est pas venu un bon matin, je veux dire les idées n’ont pas jailli de mon cerveau, il a fallu que je bosse, je veux dire qu’après avoir une idée mon idée, j’ai mis des années à pondre un truc correct, une histoire qui tient la route, un truc proche de la réalité.

J’ai acheté des bouquins.

Beaucoup lire. Dans mon ile ou ailleurs. Beaucoup lire. Comprendre comment on fait. Car moi aussi je vais écrire un roman.

J’ai un principe. Je fais du sport. Beaucoup de sport.

À l’obsession.

Sylvain Marchand dit ça en rigolant.

Il le dit en rigolant parce qu’il voit que les autres s’inquiètent.

C’est le comble. Il est celui qui pense à son corps, celui qui a raison, les autres s’inquiètent.

Du sport pour garder la forme. Du sport pour maigrir. Du sport pour se défoncer. Du sport depuis que je suis jeune. Du sport parce que mon père m’a enseigné cette manière d’être, de se comporter, et cela reste le seul lien, dans toute une vie (aujourd’hui il est mort) que j’ai pu établir avec lui.

Le lien qu’il se sent capable de transmettre à ses enfants.

– Je fais du sport pour déstresser… pourtant je n’ai pas une vie stressante… on ne peut pas dire que j’ai une vie stressante… je connais des gens qui ont une vie stressante.

Jusqu’à quarante ans, il a eu une prédilection pour le vélo. Aujourd’hui il court. Comme l’a lui dit un ami bien intentionné, mets-toi à la natation et engage-toi dans un triathlon ! Il s’est engagé. Il ne sera pas ridicule. Il a un bon niveau. Il a une excellente forme. Il a un embonpoint qui disparaitra avec de l’entraînement. Un régime approprié. Seulement il ne peut plus se remettre en selle. À cause de sa tendinite au genou. La douleur le prend au bout de dix kilomètres. La douleur peut persister une semaine. Il ne veut pas que cela se sache. La douleur l’handicape. On pourrait dire qu’au fil du temps cela s’est transformé en psychose.

Il a arrêté de pédaler.

Définitivement ?

Il connait le moyen pour oublier la douleur.

Il lui reste son principe.

FAUT FAIRE DU SPORT.

Un mystère. Ce naufrage est un mystère. Tant de danger et rien. Pas de mort. Pas de disparu. Sauf le bateau.

Andrew Eldritch après des années de recherche a réussi a retrouvé le nom de tous les participants.

Les participants au sauvetage.

Deux choses l’ont frappé quand il a mis la main sur ces noms, l’incroyable partage de nationalité des sauveteurs et le cursus de la moitié d’entre eux, des navigateurs chevronnés ou des mécaniciens nautiques.

Il a sillonné tous les ports du monde pour retrouver leur trace afin qu’ils lui retranscrivent ce qu’il supputait depuis un long moment. Il les a poursuivi pour qu’ils lui avouent qui avait démantelé son bateau et ce qu’il était advenu des pièces séparées du bateau.

Après neuf mois de recherches infructueuses, Andrew Eldritch rencontre Ray Davies aux Pays-Bas, travaille à ses côtés, fait une chute qui le paralyse une demie année, heureusement il bénéficie du système de protection des dockers hollandais, il obtient les aveux de Ray Davies, et part à la poursuite durant un an et demi de Tomaž Hostnik, un slovène germanophone. Tomaž Hostnik trouvé, il tente d’en retrouver encore d’autres et ainsi de suite.

Andrew Eldritch annonce à chaque rencontre comment facilement chaque camarade l’a dénoncé. Il dit qu’il a abattu l’homme qu’il recherchait d’une balle dans le dos. À chaque rencontre Andrew déclenche la perplexité.

Ce n’est pas la peur qui les fait parler.

La vanité.

Ils sont satisfaits de le savoir vaincu.

Ils sont satisfaits de l’avoir vaincu ; même si pour eux, le résultat n’avait pas de grande importance.

Alors ils parlent.

Et lui ? Il se contente de consigner leur témoignage. Ils lui ont volé sa gloire. Il prétend avoir fait des enregistrements mais jusqu’à présent personne n’a pas réussi à mettre la main dessus. On dit que la sœur d’Andrew Eldritch l’a aidé, mais il n’a rien laissé chez elle.

Elle s’inquiète.

Elle a tenté de retranscrire son parcours lors des derniers six mois, mais sa trace se perd souvent entre deux foyers. Elle le soupçonne d’avoir dormi dans la rue et de s’être fait volé une partie de ses affaires, et de cumuler les preuves contre Dimitri Peterson, sa femme et leurs acolytes.